Ella le inventa soles a las noches
y vierte sobre la oscuridad el fragor de sus insomnios
y se deja llevar por una danza improvisada, sobre la cuerda floja de los funambulos
no está aquí para darme los besos necesarios
ni sus cabellos de lluvia son las crines a las que me aferro
con la flor de la desilución entre los labios

La amo por estar ausente, por ser inaccesible
porque me permite inventarla conmigo en el futuro...

Este es un fragmento, más bien, es lo unico que recuerdo de un poema que leí de un poeta hondureño cuyo nombre ha quedado perdido en algun lugar de mis recuerdos. Está escrito en referencia al personaje de Julio Cortázar, la maga, de hecho, el poema lleva ese nombre "La maga"

8 minutos.

Día gris, las 7, despierto, conmiseraciones, día gris, me levanto y veo alrededor, nostalgias, día gris, toco tu ausencia
día gris, me derrumbo en desconsuelos, día gris, las 7 con 5, me arrojó en lágrimas, día gris, las 7 con 6, suspiros descarnados, día gris, las 7 con 7, gritos ahogados, día gris, despertares solitarios, día gris, abrazos extraviados, las 7 con 8, me comprendo en la eternidad de tu abandono... desfallezco en mi cama-panteón sin tí.

Un poeta es una gente "descarnada", es decir, una persona que va por el mundo sin piel, con la carne viva.

J.S.

Lucha

El baúl de mis recuerdos lucha por engullir tu imagen
por triturarla, por digerirla y expulsarla de mi intimidad
y perderla entre los escombros de la podredumbre y de la corrupción de los sin sentidos
entre la pestilencia de ilusiones torturadas, de sueños desmenbrados y lágrimas petrificadas...

vacuidad

Y de entre los escombros de mi alma emergo frenéticamente
como un silencio que brota de la nada, como la angustia que es parida por la muerte
como las lágrimas que emanan de la tristeza, como los susurros que nacen de la ausencia
como el desamparo que testimonia tu arrojarme...

Y el vómito que brota de mis entrañas me embriaga y me lleva al último paroxismo de la conciencia, hundiendome en locos y ardientes desvarios que supuran soledad, abandono y maledicencias.

¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?

Jaime Sabines