Esos ecos mórbidos, esas sombras pretéritas y sordas que caminan por callejones oscuros y húmedos
en madejas entretejidas con ensoñaciones
huérfanas y palabras cercenadas, ese grito silente que surge del fragor de un
suspiro, eso que ya no soy, pero que sin embargo soy….
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No tengo ninguna pretensión de poeta, que obviamente no lo soy, sólo busco expresar esas pequeñas cosas que me consumen, esas cosas que ahogan mi alma y siento que me asfixian sino las verbalizo... poeta, poeta no lo somos todos, pero humanos, humanos, eso si lo somos todos...
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